Ilus�es

A mesa que reune. A comida que satisfaz. O sentimento que alimenta, a saudade que me faz chorar. Oras de alegria outras tanta de tristeza. O ano que se foi, o que virá. No fundo é apenas mais uma volta em torno do sol. É a vida que pulsa e que gira. E quanta coisa não acontece numa translação. João casou. Maria teve filho. José morreu. Antonio nasceu. Rebeca caiu mas levantou. "e esta cerveja, este vinho, esta música… me deixam comovido como o capeta"

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Eu não consigo evitar de olhar para mim mesmo. Para qualquer lado que eu olhe vejo a minha imagem refletida. Estou em toda parte, mas não sou onipresente, estou em todos os lugares apenas para mim mesmo. E eu acho isso um tédio.

Vivo um momento em que minha juventude já escorreu por entre meus dedos, mas em que nenhum sinal de algum tipo de maturidade tenha aparecido. Não que eu fique buscando algo como um momento de transição da minha história, mas simplesmente não vejo nenhum movimento, coisa que me deixa melancoicamente entediado. Nem uma brisa nos cabelos que já não tenho mais. Talvez seja apenas aquela costumeira crise do recente ócio no inicio das férias, mas isto também não me explica muita coisa, não sou de crer em repetições. Talvez esteja passando por mais uma crise de criatividade, ou então seja aquela velha daduca da crise existencial - o que pra mim da no mesmo. Mas afinal, o que é uma crise? O mundo seria outro se não tivessem inventado esta palavra.Crise. Ou então sou eu mesmo que estou ficando caduco. Apesar do tempo passar cada vez mais depressa, coisa que sempre me deixou angustiado, as mudanças são cada vez mais raras. Tenho fome de novidade, e mesmo que o mundo lá fora continue a rodar eu me sinto o mesmo velho chato de sempre. Talvez o que me falte é encarnar de vez este velho chato que habta em meu ser, coisa que sempre evitei fazer, afinal a figura do velho chato nasceu com o intuito de ser repudiado. Mas quer saber, que se dane, se eu tenho que aguentar esse cara todos os dias ao menos não farei mais isso sozinho. 

Pois é…

Restam-me as ilusões!

Tem alguém ai ???

A moral não me serve de nada

Sortudos eram Sade e Rimbaud que viviam em um tempo em que essas palavras tinham o poder de causar estragos

Hoje as únicas palavras que causam estragos são as da propaganda

As idéia perderam seu encanto, já não servem para mais nada

São peças de museu que residem empoeiradas nos sebos ou igualmente empoeiradas em uma meia dúzia de cabeças

Sim, de uma forma ou de outra, o ser humano visa o poder

Eis a vantagem de se viver em uma época em que boas idéias possuem poder

A nós nos resta a propaganda

A cidade se apagou,

as almas se ascenderam

E foi o fim da música eletrônica

Bem venturado o portador de um violão

A poesia se esvaeceu com a fumaça, a não ser a concreta, ao menos enquanto não passarem outra camada de piche por cima O trem transporta gente, a eletricidade transporta informação Mas nem só de luz vive um homem A voz transporta as palavras, quando não melodias Já a música transporta aquilo que nem o trem, a eletricidade ou as palavras transportam

Me vejo impregnado por frases que não escrevi, por vidas que não são minhas E quando já não me identifico mais na música é no sonho que me encontro Talvez o único lugar em que realmente possa ser eu mesmo, mesmo as vezes duvidando que algo do tipo possa existir O sonho passou a ser o único lugar em que o eu possa existir livremente, ao menos enquanto não existirem pílulas ou maquinas para controlá-lo A vida, que passou a ser tão natural como uma caixa de leite, não pode mais ser vivida fora da caixa. Não existe mais vida no longa-vida.

O amor foi inventado pelo homem para que ele possa agir como um animal sem parecer como um.